Особенно если оно доброе и глупое, вроде того, про которое я писала. Вчера я пришла домой в половине пятого утра с поэтического вечера и легла спать. Вознамерившись продрыхнуть, как минимум, до часу дня. Но реальность решила иначе. Очень настойчивый звонок в дверь вырвал меня из объятий Морфея, я поплелась к двери, выглянула в глазок. Там, ясно-понятно, кто-то стоял. «Кто там?» — спрашиваю. А оттуда вполне себе знакомый голос отвечает: «У вас батарею прорвало, это слесарь, открывайте быстро!» Я сначала к замку потянулась, но потом как-то проснулась резко. Батарею прорвало? Соседей залило? Да лааадно! «Нет, — говорю, — с моими батареями все нормально». «Откройте, мы посмотрим, где прорыв! Вы уже залили всех соседей снизу, будете платить стотыщ миллионов, счас милицию вызову, дверь взломаем!» И начинает стучать в дверь уже ногами. А дверь наша, надо заметить, вовсе не выглядит прочной…
«Неплохая идея про милицию, кстати, — думаю. — Ну, то есть, полицию…» И набираю 020. Сообщаю, что кто-то ломится ко мне в дверь, называю адрес. Отхожу от двери, впрочем, беснующегося по ту сторону гостя мне все равно слышно. «Я знаю, что тут другой хозяин! А вы еще непонятно откуда взялись! Шлюхи, наверняка. Прроститутки! Устроили тут бордель и притон!» Потом вспоминает, что по легенде слесарь и снова начинает песню насчет затопленных соседей снизу. Но что самое неприятное, с ним там есть еще какой-то человек. Он периодически к нему обращается и тот ему отвечает.