Понтийский царь, Испания и барабаны

Слушаю африканские барабаны, читаю про Митридата VI Евпатора. Надо же, какой гений был знал двадцать два языка, написал несколько трактатов по естествознанию и долго-предолго крутил хвост Риму. Каждый раз, когда мне в истории попадается такая вот фигура, я начинаю думать, что а вдруг все-таки существуют бессмертные? Обычно прячутся, но иногда с ними случается приступ «нимагумолчать», и они встревают в человеческую историю. Ну-да, ну-да, это на самом деле со мной мой комплекс неполноценности разговаривает. Ну подумаешь, чувак без образования знает кучу языков, разбирается науке, да еще и политик и полководец…

mitridat

Вообще биография у этого царя бурная, но неинтересная. И создается впечатление. что это была какая-то мифическая фигура, чтобы когда римские граждане спрашивали: «А куда это наши легионы делись? А то беспорядки-восстания-бунты!» А им в ответ — «Опа! Митридат!» Гениальный понтийский царь, все захватил, всех достал, уже много лет воюем и героически его побеждаем. Блин. Наверное, это на меня африканские барабаны так действуют, везде мне мерещатся подлоги и теории заговоров. Кстати, этот Митридат еще и красавчик был, судя по его изображениям в львиной шкуре. Что только еще больше убеждает меня в его нереальности. Красивый, умный, полиглот-полководец. Политик. Наверняка его римляне придумали, в общем.


Вообще, с Испании все началось, наверное. Я опять вспомнила, что это название с финикийского переводится как Берег Кроликов и только собралась похихикать, как мне вдруг подумалось, что чтобы стать настоящим писателем, надо обязательно арендовать виллу. В Испании, ога. Чтобы уезжать туда, стучать по клавиатуре, глядя на пламенеющий закат и слушать, как за окном соседки о чем-то щебечут. На испанском. На португальском. На греческом…

Интересно так… Это я уже про настоящего писателя. Когда я читаю какие-нибудь откровения зарубежных авторов, они пишут, что-нибудь вроде: «В те времена я был совершенно нищим писателем, снимал комнату размером с гроб под самой крышей…» Вот почему им нищета и непризнанность не мешала считать себя писателями, а мне — мешает? Ни одной книжки не издали в бумаге, значит не писатель… Так, не-пойми-кто. Каких, интересно, атрибутов писателя мне не хватает? Комнаты размером с гроб под самой крышей и печатной машинки? И, да, комната должна быть в городе на море, это обязательно. Ну или еще в Париже подойдет…

Надо выключить африканские барабаны, они на меня навевают странное настроение. То сижу злюсь, то завидую не-знамо-кому, то грущу вот. Тревожащие, чуждые, черные ритмы. Но при этом, почему-то, нравятся. Наверное, в прошлой жизни я жила в Африке.

Похожие записи

This entry was posted in Просто дневник. Bookmark the permalink.
Хотите получать обновления Территории Ванессы Ли на электронную почту?

Введите ваш email:

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *